La Missiva, di Andrea Quadrani (da un incipit di Anna per una disfida letteraria)
La busta era completamente vuota. L'aveva aperta con un misto di curiosità e inquietudine, sorpreso da quella strana missiva, e ora la rigirava tra le mani senza trovare una logica spiegazione. In realtà la busta era piena, ma all’apertura il contenuto ne era uscito baldanzoso: i suoi sogni di gioventù, rappresi obesi colti irati sguaiati pregni volati seri intenti scontenti; erano usciti dalla busta e ora spalmati sulla parete di fronte a lui, lo guardavano con aria di sfida: era arrivato il momento delle somme della vita. Era lei, la dannata vita la mittente di quella busta; per quello oltre che all’apparenza vuota, non aveva nessuna scritta; pesava ma senza scritte e contenuti, come se scritte e contenuti non avessero alla fine un peso sì nella vita sua, come di chiunque. Erano là che lo guardavano, tronfi e ghignanti. E lui di rimando li squadrava di sfida, con un leggero umido sull’angolo della bocca, umido di voglia, umido licenzioso, umido volga
