L'insalata, di Andrea Quadrani

Caldo, caldo appassionato. Viscerale. Intenso. A volte tedioso, ma comunque volto a stenderti. Un caldo pazzesco. Che ti voleva steso, per farti pensare. Oppure per non farti pensare. Un caldo che pensava per te. Che ti coccolava con la sua umidità. Dolce ed espressiva. Un caldo amico e amante. Tu steso sul letto, bagnato completamente di sudore e lui insieme a te, ad avvilupparti di altro sudore e altro calore. Lenzuola bagnate, asciugamani bagnati di sudore, il tuo corpo bagnato e anche il tuo sesso giaceva là, in basso, in un boschetto paludoso.  Steso sul letto a pancia in su, aspettavi un refolo di aria, che ti desse una piccola percezione di fresco. Essa arrivava chissà da dove, ti allietava giusto il tempo che tu potessi goderne, e poi se ne andava e ti lasciava là; in un istante di piacere, che svaniva in un tonfo. Un tonfo nel sudore. Immobile, attendevi che arrivasse un altro momento di gioia, di fresco piacere. Tempo che passava, ma niente giungeva. Come se un piccolo piacere ogni tanto ti potesse bastare. Te lo faceva bastare. Era come se te lo facesse capire. Un piccolo piacere e un’infinita attesa dell’altro. Che arrivava. O che più spesso non arrivava. Steso sul letto col sudore che colava da tutti i lati. Asciugamani madidi a terra e intorno al tuo corpo. Un bicchiere con del liquido accanto a te. Liquido che entrava nel tuo corpo e subito ne usciva dai pori della pelle. Come se non esistessi come essere completo. Come se ci fosse solo il tuo corpo. La tua anima sudata vagava, infatti, fuori da là in cerca. In cerca di aria nuova o chissà che cosa. Vagava comunque. Non stava là ferma in attesa di sudare e sudare. Si muoveva. Lei.

A un certo momento del giorno dovevi anche mangiare. Ormai lo facevi per abitudine fisica. La fame non c’era. L’appetito neanche. Ti alzavi allora gocciolante e con la scia lumacosa di sudore arrivavi in cucina. La sola vista dei fornelli spenti, faceva scoppiare una copiosa fontanella di sudore nella schiena, che raggiungeva veloce il sedere, e là si fermava, inondando i pantaloncini e cambiandoli di colore.

Solo allora ormai allo stremo delle forze ti giravi a guardare il monolito. Bianco. Immobile. Sornione. Speravi che facesse lui il primo passo. Sapevi però che non poteva essere così. Né quel giorno, né un altro. Tanto meno oggi. Non potevi, ospite com’eri, andare oltre. Forse sbagliavi o forse t’illudevi; forse addirittura ti piaceva copulare col caldo e col sudore. Ti piaceva bagnarti. Eri proprio sicuro di volere attivare il monolito? Dovevi chiedere però. Non potevi senza la luce verde. Oggi era arrivato forse il giorno? Il caldo dentro e fuori di te ti spingeva sempre più verso la pazzia. Il mangiare poco e affogare nella birra, ti dava una ulteriore spinta. Era arrivato il giorno. Sì.

Allora col telefono in mano, spingendo i tasti luminosi, palesi le tue remore e attendi la risposta al messaggio, che arriva aspettata e candida; prendi allora il telecomando del monolito bianco, con una certa apprensione sull’accensione. E schiacci il tasto. Qualche borbottio, qualche rumore sordo e poi con felicità, prima un refolo, poi una brezza e quindi un vento fresco di aria condizionata e aspirata di umidità t’illumina il viso e ti fa sorridere. Come sorridi per l’ultima parte del messaggio, dove il consiglio è di mettere le remore insieme alle cipolle e farci una bella insalata. Chiudi gli occhi e ne senti il gusto.